Guarda nella palla!

La scintilla dell’accendino e la fiamma che accende la sigaretta. Lo sbuffo di fumo.

Guardo la brace rossa come se dovesse darmi indicazioni; sono dentro uno dei miei momenti di stallo, quando mi sembra di non sapere dove andare.

Ho tanto, vorrei di più. No non è vero. Però ho sempre bisogno di nuovi obiettivi.

Noiosa, insoddisfatta, pesante.

Scrivo e mi rendo conto dell’inutilità delle parole, in fondo descrivere quanto sia complessa è impossibile.

Dopo un minuto sorrido a quello che ho fatto ieri, mi deprimo per la spesa imprevista di stamattina.

Mi chiedo se in un’altra situazione sarei davvero diversa, più leggera e superficiale. Ecco, vorrei essere più oca: gli strati di pensiero mi rendono insopportabile a me stessa.

Mi occuperei della piega ai capelli, di un nuovo smalto, di quanto è ingrassata la commessa del supermercato.

Potrei cercare di combattere la forza di gravità che agisce sulle tette, fare l’unicinetto, leggere Fabio Volo.

Decido di occuparmi di Gordon Pym, MI dimentico per qualche ora.

Sigaretta finita, butto questo cinereo oracolo di tabacco: consigli e profezie fumose qui non funzionano.